Más vivo que la eternidad
escrito en el anaranjado firmamento
resplandece ese sentimiento
que mezcla tristeza y felicidad.
Aun sueño con cerrar mis ojos
bebiendo tu amor en cada beso
y dormir en la paz de nuestro insomnio.
La soledad es esa impresión del viento
que imprime cada foto como hojas del otoño.
Deshojándose cada sensación
que desnuda el dolor de mi corteza
y me vacía, llenando de nostalgia el folio.
Tan real como la esencia y más vivo que el alma.
En la noche, la luna es el fulgor
que el recuerdo de tu mirada alumbra.
Tan real como la vida y más vivo que el alba
la luz es el calor que destella la escarcha.
Pero aveces me duele el frío de la penumbra
y solo abriga el amor que tu cariño cura.
Me duele ese silencio ocultando tu mirada
no verte y que me ciegue esta luna.
La poesía es el paisaje y tú su naturaleza
que emana la vida y expresa la llama.
Y escribo en la magia de cada mañana
tan real como la alegría y la tristeza,
y más vivo que la belleza.
No busco no aguanto no resisto
marginado en la soledad
rodeado de egocentrismo.
El arte no es un producto.
El arte es la transformación
que empieza por uno mismo.
Harto de escribir ilusión
de oír recitar tristeza sin alma
de ver llorar a la hipocresía vestida de luto.
Sentir dolor tan solo al escribir
es a la poesía un insulto.
Un insulto que se paga
sin dulces caricias que arropen
la desnudez del alma amarga.
Un insulto y una herida
en el corazón de la nostalgia.
Una astilla de monotonía
palabras en el eco de sentir nada.
Y quienes más ladran de arte
son quienes menos entienden.
Al final quienes menos sienten.
Y quienes más presumen de arte
son quienes menos saben de cultura.
En el vacío de la forma se pierden
sin encontrar la sustancia que les cura.
Un lirismo de monotonía
un sentimiento artificial.
Una existencia sin sentido ni alegría.
Un arte como enterrado en el mármol
del cementerio o la iglesia.
Un poema sin caos ni armonía
una vida sin belleza.
