Más vivo que la poesía

Más vivo que la eternidad
escrito en el anaranjado firmamento
resplandece ese sentimiento
que mezcla tristeza y felicidad.
Aun sueño con cerrar mis ojos
bebiendo tu amor en cada beso
y dormir en la paz de nuestro insomnio.
La soledad es esa impresión del viento
que imprime cada foto como hojas del otoño.
Deshojándose cada sensación
que desnuda el dolor de mi corteza
y me vacía, llenando de nostalgia el folio.
Tan real como la esencia y más vivo que el alma.
En la noche, la luna es el fulgor
que el recuerdo de tu mirada alumbra.
Tan real como la vida y más vivo que el alba
la luz es el calor que destella la escarcha.
Pero aveces me duele el frío de la penumbra
y solo abriga el amor que tu cariño cura.
Me duele ese silencio ocultando tu mirada
no verte y que me ciegue esta luna.
La poesía es el paisaje y tú su naturaleza
que emana la vida y expresa la llama.
Y escribo en la magia de cada mañana
tan real como la alegría y la tristeza,
y más vivo que la belleza.

Un árido sendero sin huellas...

No busco no aguanto no resisto
marginado en la soledad
rodeado de egocentrismo.
El arte no es un producto.
El arte es la transformación
que empieza por uno mismo.
Harto de escribir ilusión
de oír recitar tristeza sin alma
de ver llorar a la hipocresía vestida de luto.
Sentir dolor tan solo al escribir
es a la poesía un insulto.
Un insulto que se paga
sin dulces caricias que arropen
la desnudez del alma amarga.
Un insulto y una herida
en el corazón de la nostalgia.
Una astilla de monotonía
palabras en el eco de sentir nada.
Y quienes más ladran de arte
son quienes menos entienden.
Al final quienes menos sienten.
Y quienes más presumen de arte
son quienes menos saben de cultura.
En el vacío de la forma se pierden
sin encontrar la sustancia que les cura.
Un lirismo de monotonía
un sentimiento artificial.
Una existencia sin sentido ni alegría.
Un arte como enterrado en el mármol
del cementerio o la iglesia.
Un poema sin caos ni armonía
una vida sin belleza.

Esperanza

No creo en la esperanza
si tú no despiertas mi mañana.
Si mi corazón no florece
en el cielo de tu jardín.
Si la pasión no cura
la felicidad de mi alma.
No creo en la esperanza
no consigo ni puedo creer
si no abrigas el frío de mi interior
y violas cada sentimiento de tristeza.
Calmas la sed que en mi dolor se encharca
y destruyes mi espejo de soledad.
No creo en la esperanza
la esperanza es la pena que me mata
y creer en ella me desahucia a la esperanza.
Pero no creer es no desear tu alma
es exiliarme al vacío de la nada.
Así que seguiré creyendo en la esperanza,
en esa esperanza que espero pero nunca acaba...

La tragedia de un ideal

Quise ser un genio
quise representarme inmortal.
Cambiar el mundo y su orden
transformar la ficción y la realidad.

Quise escribir mi nombre
con trazos de libertad
soñando la ilusión de vivir
sin la cruz de la moral.

Quise sentir mi alma
en el cielo su esencia brillar.
Ser la estela del tiempo
la huella que trasciende el final.

Quise cambiar la historia
sin conocer en ella mi lugar.
Quise de la pasión el cristal
beber la ría de su belleza
y cortarme con su fragilidad.

Preferí la ignorancia, a la sabiduría.
La vergüenza, a mi conciencia.
La hemorragia, a la sangre.
La tiranía, a la sociedad.

Quise ser un genio sin genialidad
sólo un complejo sin complejidad.

Y me ahogué en el pozo
del que bebía mi locura.
Buscando ese ideal
que lucía en el fondo
y suicidar así mi soledad.

El mineral del alma

Torrencial pena amatista
desemboca en el horizonte
límite que el ocaso esconde
mi paupérrima alma autista.

Introvertido don de lirio
nacido del brillo de bronce
siente del plateado viento su roce
mientras flota cual delirio
sus oros que dan luz al goce.

Musicales labios de luna
que en la noche trémula
acarician vibrante célula
en pos de una dulce cuna.

Ya sea bronce, plata, oro
o álgida pálida lluvia
que limpia la claridad turbia.
Es la poesía el más bello tesoro.

Poema de un fulgor lejano

De aquel añorado verano
de días y noches encendidas,
de alegrías y nostalgias perdidas,
sentimientos por un sueño lejano,
no existe más que el recuerdo
y la tristeza de un silencio
que será olvidado.
De aquel joven soñador
quien la vejez le vendió su sueño
a un precio demasiado caro,
la madurez destruyó su ilusión
y su alma, del amor
desanudó cada lazo.
De aquella heroica promesa
de aquella ingenua fuerza,
la culpa condenó
la burla de su inocencia.
Rápido la materia extinguió
el ideal de aquella estrella.
Así su brillo todavía rutila
sobre el espejo del pasado
como un eco de vida
perdido y sin reclamo...