Un árido sendero sin huellas...

No busco no aguanto no resisto
marginado en la soledad
rodeado de egocentrismo.
El arte no es un producto.
El arte es la transformación
que empieza por uno mismo.
Harto de escribir ilusión
de oír recitar tristeza sin alma
de ver llorar a la hipocresía vestida de luto.
Sentir dolor tan solo al escribir
es a la poesía un insulto.
Un insulto que se paga
sin dulces caricias que arropen
la desnudez del alma amarga.
Un insulto y una herida
en el corazón de la nostalgia.
Una astilla de monotonía
palabras en el eco de sentir nada.
Y quienes más ladran de arte
son quienes menos entienden.
Al final quienes menos sienten.
Y quienes más presumen de arte
son quienes menos saben de cultura.
En el vacío de la forma se pierden
sin encontrar la sustancia que les cura.
Un lirismo de monotonía
un sentimiento artificial.
Una existencia sin sentido ni alegría.
Un arte como enterrado en el mármol
del cementerio o la iglesia.
Un poema sin caos ni armonía
una vida sin belleza.