Una disculpa

Te llamaría mi heroína, por tu increible determinación y valentía, pero creo que en realidad te debo una gran disculpa; no por no estar de acuerdo con lo primero, a pesar de haber estado toda una noche reflexionando frente a mis prejuicios, sino por algo que te dije en 2020 y que sé que no tiene perdón. Lo siento.

Un poema desde el corazón.

Escribo este poema desde la distancia 

que siento al no notar mi corazón, 

porque se encuentra junto a tu mirada 

palpitando, llenando mi pecho de calma, 

anhelante de besar tu amor. 

Quisiera besar cada una de tus lágrimas, 

sentir que somos uno y no dos en el dolor. 

Quisiera que tras beber tu tristeza 

sintieras toda la intensidad de la belleza 

que en mi mente y alma llenas. 

Y no sólo soñar con blancas lágrimas de perdón. 

Te extraño y me distancio de mi corazón, 

pues éste se distancia buscando tu envidiable corazón. 

Aunque no consiga escribir más allá del temor 

que supone revelar el misterio de tus demonios, 

soy esclavo desde que te vi de la ilusión 

de confundirlos con ángeles de emoción, 

como se convierten las hojas en flores durante el otoño. 

Flores de nostalgia que me enamoran 

como el verano que destellas en mi interior.

Lo siento

- Lo siento

- ¿Por qué?

- No puedo estar seguro. Tan sólo me he asomado a lo que tu alma dibuja en tus ojos y he creído necesario sentirlo.

- Pero ¿Qué es lo que crees que has visto?

-Ojalá pudiera saberlo con certeza y lo que creo haber visto no creo que sea correcto decirlo, puede que sea cierto que saber es recordar, aun así te digo que no será otra vez, que yo no me iré, nunca he deseado irme y que lo siento muchísimo. Nunca me he arrepentido de haberte conocido y ojalá pudiera estar a tu lado siempre que lo necesites.

Callejón de nostalgias

Quisiera que nos viéramos, como dos desconocidos que se enamoran al cruzarse en la calle. Tus ojos pulidos en llamás del edén y tu sonrisa brillando en mi corazón. Porque no brillo en este infierno que significa sentir y no romperme en el paraíso de tu amor, a tu lado, obsesionado con verte constantemente, mirarte y desesperarme con desvelar quién eres. Cada una de tus pupilas son flechas prácticamente invisibles que destellan emociones.

Pero... la vida es otra cosa. Escribo pausado pero sin conciencia de lo que pretendo decir, tan solo expresando lo que anhelo contarte en cada segundo. Y tras haber confesado mi obsesión una vez más deseo preguntar algo que no tengo ni idea de cómo hacerlo.

No lo preguntaré aquí. 

Ahora tan sólo deseo que nos arañemos; que nos lamemos las uñas en vez de las heridas.

Porque ¿para qué tenemos uñas si no?

No tengo miedo

"Ayer nos mató el tiempo y hoy nos mata la distancia", por lo menos a mí me desangra. 

Te quiero, a pesar de tener miedo a perderte; porque no sé si seré suficiente para ti cuando nos amemos, pero me dan igual todos los obstáculos, todas las posibles horas, días, semanas o meses, qué sé yo si años, de soledad, de pequeños celos y ruinas de mi autoestima, si al final sentimos que estamos hechos el uno para el otro. Me sigue maravillando cómo eres y no tengo miedo a amarte y conocerte. Tan sólo siento que el único problema soy yo, ya que tengo el deseo de reprimirme. Me da miedo ser auténtico, pues no sé si merezco la pena. No pido con este texto que me contestes, sino la oportunidad de contarte lo que ayer y hoy siento; aun así hay una verdad que sí que me pertenece, si recuerdo es porque tú me inspiras todo lo que regresa a mi memoria, en este rincón secreto donde no tengo miedo a ser yo mismo y a imaginar la felicidad.

Perfil de un trasnochador adicto

Con el pelo escarpado, 

con el corazón iluminado, 

con la voluntad distorsionada por un hada, 

con la soledad soñada en el alma, 

con el alma acompañada de felicidad apática, 

con el dolor de no recordar nubes y sí lluvia ácida, 

con el sabor de una extraña e incoherente sequedad, 

con la tristeza dulce de una mirada sin dirección, 

con el vacío de una enajenada liminal estancia, 

con el sopor de una existencia completa, 

con el llanto sin acabar, 

con el fuego de la experiencia, 

con la depresión extasiada, 

con el éxtasis desvirtuado por un delirio que todo lo amarga, 

con ese paraíso que encierra un infierno existencial, 

con la mentira de un poema, 

con la verdad de una angustia, una náusea, 

con el rencor por despertar, 

con el pecho sin soñar, pero sollozando intensidad, 

con la compañía de un aullido que nunca me identificó, 

con la memoria marchita por una depurada flor, 

con la brevedad eterna que excita y la monotonía de irritar, 

con el ser y su insoportable levedad, por una verdad escrita en nuestra novela, 

con la nostalgia de escribir páginas que no perduran, sino que cortan el tiempo. 

Con el amor que todo lo devora, lo enferma y lo habita, 

justifica cada sensación hasta generar droga, 

pero en el deseo no respira porque ahoga, 

en el placer no solloza porque desborda 

y nada más que escribir, bailar, calmar y admirar nos inspira, 

aunque en ningún ideal o perfección culmina, 

aunque no sea más que… una pasión… sin salida, 

que unos labios que besan la herida donde punza el sentir.