con el corazón iluminado,
con la voluntad distorsionada por un hada,
con la soledad soñada en el alma,
con el alma acompañada de felicidad apática,
con el dolor de no recordar nubes y sí lluvia ácida,
con el sabor de una extraña e incoherente sequedad,
con la tristeza dulce de una mirada sin dirección,
con el vacío de una enajenada liminal estancia,
con el sopor de una existencia completa,
con el llanto sin acabar,
con el fuego de la experiencia,
con la depresión extasiada,
con el éxtasis desvirtuado por un delirio que todo lo amarga,
con ese paraíso que encierra un infierno existencial,
con la mentira de un poema,
con la verdad de una angustia, una náusea,
con el rencor por despertar,
con el pecho sin soñar, pero sollozando intensidad,
con la compañía de un aullido que nunca me identificó,
con la memoria marchita por una depurada flor,
con la brevedad eterna que excita y la monotonía de irritar,
con el ser y su insoportable levedad, por una verdad escrita en nuestra novela,
con la nostalgia de escribir páginas que no perduran, sino que cortan el tiempo.
Con el amor que todo lo devora, lo enferma y lo habita,
justifica cada sensación hasta generar droga,
pero en el deseo no respira porque ahoga,
en el placer no solloza porque desborda
y nada más que escribir, bailar, calmar y admirar nos inspira,
aunque en ningún ideal o perfección culmina,
aunque no sea más que… una pasión… sin salida,
que unos labios que besan la herida donde punza el sentir.
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