Qué impprta el título en este poema?

Si ni escribir me importa

qué valor real voy a ser.
Si deliro contradictorio e hipócrita
con las mismas ganas de perder.

Edipo se mutiló los ojos
Prometeo no tuvo el valor de arrancarse el hígado
Y sísifo... es un mentiroso que ama a los dioses castigándo la existencia.
Muero, muero y muero en un mundo que no cabe la muerte, pero que libera.

Si hasta mi poesía se ha vuelto sosa
si mi alma es retrasada y distorsionada
si creo en el crimen pero no en la virtud piadosa.
Existe el castigo pero no castiga
existe la redención pero no cura
Vuelvo a no creer en dios
y a levantar la piedra con el corazón
Vuelvo como un ángel a devorar el amor
con oscuros hálitos de pasión.

Si ni escribir importa
dime, si el mundo se confunde en la indiferencia,
por qué ser diferente si no hay diferencia
entre vivir y morir, entre ser y no ser, entre amar y odiarme, si no soy y anhelo la esencia con la virtud coherente de la impaciencia.

No lloro pues no hay nada por lo que llorar,
No soy un hipócrita, no finjo ser auténtico cuando en verdad soy un falso.
Paso a paso me desacato y acato el cadalso.

Hay una verdad pero mi condena es cortar la contradicción con un nudo gordiano.

Romper mis recuerdos dese la idea a la materia sin alcanzarnos.

Tarde para precipitarme

Tal vez sea cierto... que del verbo amar

sólo aprendí el acto y no su significado,
que regreso a la poesía incierta como al abismo,
pues soy feliz pero perdido conmigo mismo.
Deseo, deseo, deseo y deseo perdonarme en cada nuevo conflicto,
arroyar contra el mundo y su constructo sentido.
Escribir y entender que nací herido, crecí con costra en cada sentimiento
y ahora soy una máscara que siempre debió habitar dentro.
Tal vez sea cierto... que justicia no es verbo y sólo aprendo el acto.
Porque me arrimo al precipicio como a una hoja de afeitar sin filo.
Como un cobarde que aprendió que la filosofía es estar vivo y vivir sólo para la filosofía es carecer de estar vivo.
Y sin embargo, me enredo en cada conflicto.
Me deshago con lágrimas que resbalan por la cuerda de mi interior nudo.
Cobarde, valiente, impulsivo y prudente.
Apasionado desorden con voz pero en silencio aparente.

Este es un poema que no conoce su final
pero que entiende qué es la felicidad.

Contradictoria es la tristeza

Es raro el destino de la tristeza
escribes y todo termina en la calma plena.
Es extraño el sentimiento de la belleza
que haya que sufrir para amar la existencia.
Es raro el destino de la tristeza,
armoniza con una sonrisa tímida,
genera música en unos ojos de sinestesia.
Es raro el destino de la pena,
llenar de hiel el cuerpo, de vida la esencia.
Es raro, extraño y enigmático el sentido de la tristeza,
pensar que su fin es abrazar la felicidad verdadera.